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Cos'è mai la verità se essa vive delle menzogne più accuratamente costruite, delle mistificazioni più abili, delle più profonde defezioni degli uomini onesti? Conoscete voi un uomo onesto che non abbia mai dovuto mentire per difendere, a suo dire, la verità? E qual è poi la verità, quella menzogna? E si potrà mai ritrovare finalmente la verità se essa deve essere ricoperta così tante volte di tutte queste menzogne? Non è destinata essa a svanire del tutto? Chi sarà poi in grado di individuarla, di intravvederla sotto questa fitta e inesplicabile rete di falsità? E se anche si potesse vederla, lì sotto, agonizzare terribilmente, chi mai potrebbe riuscire ad infilare gli arti della ragione tra tutti quei nodi e intrecci e tirarla fuori ancora intatta e pulsante?
Appare chiaro che la verità può salvarla soltanto l'amore. Un amore oltreumano, che nasca al di là di ogni logica della mente. Perchè dalla mente non nascono che apparenze, cioè menzogne.